Desenhos de Tibério L. S. Lobo - Categoria PSIQUE

Título: "Eurotragic"





Título: "Dry death"

Título: "Parque"





Título: "Radioatividade em Campo Bom ou ondas de rádio em Novo Hamburgo"





Título: "The space between"





Título: "Pacífico Pacífico"





Título: "Chuva sobre a plantação"





Título: "O sexo como modo de chegar até Deus"





Título: "Ambiente"





Título: "Metal 1"





Título: "Metal 2"





Título: "Cavernosamente só"





Título: "Luz artificial"





Título: "Pressão atmosférica"





Título: "Vontade"





Título: "Universidade"

Título: "As Fúrias"





Título: "Sub-átomos"





Título: "Intermission"





Título: "O cárcere das profundezas"





Título: "Alguns traços esquisitos que foram feitos de madrugada"





Título: "Em órbita"





Título: "Beterrabas a quarenta graus célsius"





Título: "Ela"





Título: "Cavidades azuis"





Título: "Injetador"





Título: "Deglutidor"





Título: "Aparelho receptor"





Título: "Through the Stargate"





Título: "Cydonia"





Título: "Ferro"




Título: "Sobreviventes do fim do mundo"

"Jantar à luz de velas"

Sua boca está suja do lado...

Não, não precisa limpar.

Saboreie a liberdade.

Use os talheres para cadenciar

a sequência da piada inconsequente.

Brincar com a comida

é o entretenimento mais ético e civilizado

que me foi ensinado

por esta vida cachorra.

Você sabia?: uma dose certa de tempero

pode resgatar a cena atemporal.

Pode você agora saber,

com insofismável certeza,

o que realmente está mandando para dentro

de seu corpo?

Espere só um pouquinho:

Vou ali pegar um machado

para acabar com esta mesa.

Pronto. Assim está melhor.

Se você tiver vontade de arrotar,

posso lhe ensinar algumas técnicas

espantosas.

E estas pequenas coisas fálicas com foguinhos na ponta...

Não seriam para inibir o pensamento crítico?

Apenas não iniba sua fome sincera

e minha geladeira lhe será pródiga.

Vamos direto pro sofá.

Eu sei que não tem mesinha de centro,
mas pode por o copo no chão.

Não planejamos uma instituição.

Vivemos aquela inata em nosso coração.

Não nos envergonhamos de externar o pensamento,

uma vez que não nos envergonhamos de pensar.

Por favor, deixe-me ser transparente

assim como uma taça de champanhe,

cheio de celebratória embriaguez

e coberto por marcas de boca beijante.

Vou desmanchar seu penteado

com meus dedos libertinos,

devolvendo você

à sua condição divina

no altar de uma ceia santa

e pura de entusiasmos renovadores

– uma profusão de amores

à americana.

Aceita um pirulito?

A banda que salvou a sua vida

A banda que salvou a sua vida

não pôde salvar a si mesma.

Idem quanto a mim –

eu é que escolhi você como meu salvador pessoal,

apesar da sua impotência,

apenas para ser ouvido,

compreendido por um coração

ainda não embrutecido

por silêncios e ruídos

vazios de Sentido.

A banda que coloriu sua parede

revelou você mesmo ao seu mundo monocromático;

revelou nada além do que você já conhecia –

matizes e lampejos

da cósmica melancolia.

(A luz do meu dia.)

A luz do meu dia

amanheceu no outro hemisfério.

A luz do meu dia,

a velha melodia

que um dia nos impeliu ao abraço

a também ao cansaço,

no espaço e no vão e no hiato

crucial de nossas vidas

não mais ecoa.

Não é mais o mesmo;

não somos mais os mesmos

há muito e desde sempre...

Só nos restou a batida

dos corações,

estrelas em colapso

e esperanças

de camas mais macias

pra sonhar.

“Aproveite o dia!”

Um conceito de realidade bem sólido

deixou um buraco vermelho

na têmpora deste garoto.

Uma perspectiva de vida cheia de convicção

enfiou-se bem aguda

em algo quente que se movia

no fundo deste colo de útero.

Uma dúvida existencial

quase teatral de tão tragicômica

ziguezagueou até dar de frente

com uma jamanta de vinte toneladas

e eu achei o resultado meio que equivalente

ao que seria uma suposta feira tecnológica

de moedores de carne

de última geração.

Tudo isto acontecerá
com quem zombar de algum filósofo.

Alcova nazifascista

Sempre me atrevo a pensar

no que seria de nós,

ou o quê de nós restaria,

se na hora da mais ingênua euforia

fôssemos flagrados,

então denunciados,

portanto julgados,

logo condenados sem remissão

por termos conseguido alcançar aquele ponto

em que inimigos passam a ser amigos;

de amigos a amantes

e amantes como denunciantes

do distorcido,

do podre,

do vil,

do servil de cada atitude cortês

desse partido hipócrita e birrento

chamado mundo.

O mal de toda revolução...

Às vezes as cópias são melhores que os originais;

às vezes o sofrimento altivo do presente

é melhor que o ridículo deleite da época da inocência.

Gosto das canções da fase decadente

dos meus artistas favoritos,

preciso quebrar minhas próprias regras

como medida de sobrevivência.

Acho que posso pagar o preço.

Não tente imitar meus pendores:

desentender-se com você é divertido.

Apenas odeie menos e revolucione mais.

Procure sinônimos convincentes

para seus argumentos.

Só o amor pode mudar minha cabeça.

Acho que posso pagar o preço.

Mas a precaução

me obriga, igualmente, a lembrar de uma coisa.

Toda revolução deixa seu rastro de destruição,

toda revolução deixa profundas cicatrizes;

para cada caminho aberto outros tantos se fecham

e quando precisamos voltar atrás num único ponto,

o orgulho desaprova a emenda.

Por isso os mortos incomodam menos que os vivos.

Os mortos vendem mais.

Os modernos fariseus batem à nossa porta

para vender sua indulgência,

mas você sabe que eles fariam tudo aquilo de novo;

você sabe como é fácil calar o povo.

Se a revolução estivesse acontecendo agora

em algum lugar,

você dificilmente saberia

e mesmo que ela fosse rentável o bastante

para iluminar nossas salas de estar,

você facilmente se acomodaria;

se fosse anunciada a descoberta da vida extraterrena

quase ninguém se surpreenderia;

passados 3 dias ninguém mais se importaria,

porque estarão muito ocupados

em ver um bando de 11 idiotas

correndo atrás de uma bola.

Ou algo do tipo.

Mas acho que posso pagar o preço.
Só o amor pode mudar minha cabeça.

Perseguição

Perseguição através da noite...

A ficção da sagacidade humana, estimulada...

Nos postos de vigia de nossos lares,

consideramos usarmos novamente

as velhas armaduras

e

o mundo volta a girar

– sempre para trás, como já é tradição.

Perdemos mais um jogo:

os matadores arrombam nossas portas

e degolam uma a uma nossas crianças.

Os predadores na névoa e sua biologia.

A tática louca na carestia.

Perseguição através da noite...

Podemos seguir seus rastros;

ora, qualquer cão saberia onde se quer chegar!

Mas não é qualquer um que suportará

ser hoje o jantar...

ou,

quem sabe, um passatempo de gatinhos.

Nossas vísceras como adorno comestível

no banquete dos gourmets anônimos da noite.

Nossos livros e obras

na lareira do conforto assassino.

As criaturas da noite com sua tecnologia.

Nossas vozes roucas na elegia.

Escravos do tempo (castigados)

Escravos do tempo

castigados,

detidos no ápice

do êxtase sensorial.

O tráfico do sentimento

petrifica nossas asas feridas

e jazemos

pálidos e incógnitas

entre o tiroteio,

dormimos pacíficos

entre o bombardeio.

Somos nossos.

É tão sutil o fim do mundo

agora que morremos abraçados;
escravos do tempo castigados.

...

Ciências Contábeis

Há mil maneiras diferentes de crucificar Jesus.

Há mil tonalidades nos quadros de Renoir.

Há mil e uma maneiras de preparar Neston^®.

Há 10 mil motivos para eu permanecer com você.

Conte as gotas das cataratas do Niágara,

conte os grãos das dunas do Saara,

conte as estrelas da Via-Láctea:

estou em outra galáxia, meu amor.

Imagine a força de um combustível de antimatéria,

sonde o sentido último das máximas dos filósofos mortos,

especule sobre o improvável,

receba meu amor de braços abertos.

Sente sobre uma pilha de livros,

finja entender a palestra boçal,

teorize sobre o que lhe escapa à compreensão:

ainda posso ver você com bons olhos.

Dialogue com seus botões

e não esqueça que preciso de alguém para conversar.

Há um inverno dentro de mim às vezes...

O inverso dos seus sonhos impossíveis,
a medida das suas dúvidas incalculáveis.

Para quê serve um blog etc. etc.

"Lindo... Vou compartimentalizar (e compartilhar) toda minha alma num blog e deixar meu corpo se decompor tranquilamente.

"A Imortalidade é uma obra. Os Gregos tinham razão. Ao menos, uma resposta que tranquilizaria Heidegger.

"Lindo... É tão adorável ser poético e prático ao mesmo tempo. Falar apenas o necessário. Meu legado (e epitáfio) será uma beleza de bolso, portátil, funcional, que as pessoas poderão encaixar em seus corpos e almas toda vez que a vida doer além do necessário.

"Se já consegui isso? Acho que pouco. De fato, muito do que escrevo não é nada belo ou portátil... Mas os peixinhos podem ser pescados neste meu mar. Fiquem à vontade, não sou fiscal de caça e pesca no mundo que criei.

"Estas são, enfim, as aventuras dos meus eus. Sempre abertos para interagir com os seus, querido leitor e amigo.

"Muito Obrigado."