Gleba

Até onde meus pés podem ir

para o caminho ser meu?

Trilhas que possuem histórias

nunca antes narradas

– privilégio de saber.

Sou fragmento desta amplidão

que ajudei a cultivar.

Mesmo sem querer, eu fiz a parte

em cada gesto e riso.

É a gleba que engloba os pontos cardeais,

rosa-dos-ventos cataventando meu andar em frente.

Sem fronteiras, nem barreiras, como sou também.

Espiralo num espasmo, pasmo ante a vista

a perder de vista.

Como triste fico ao ouvir,

destes lábios que beijei,

imposto o que deveria ser

ou um gosto ou vocação

de um simples coração.

Como tristes seríamos nós,

confinados a regiões,

se somos multicultivadorizadamentes

entes.

Minha terra tem Palmeiras e Corinthians,

Gre-nal violeta, Fla-Flu de várzea sem juiz.

A garoa vindo à toa não difere

Oiapoque e Chuí e eu intuí qual a face

de um amplo lar.

Chimarreadas são mais divertidas

sobre palafitas;

entre igarapés e mangues,

um lenço Chimango se agita.

Ecoando-se a acordeona

de uma barca no Amazonas.

Chocolates de Gramado

num teleférico ao Corcovado

são mais doces que um Pão-de-Açúcar,

mas as cucas

não têm Estado.

Até onde seus pés podem ir

para ainda ser você?

Não respondo, mas posso sondar

a resposta do próprio solo.

Minha terra estende redes entre montes,

espalha o pólen das criações dela pelo ar.

Eu escuto de olhos fechados essa voz

feita de muitas vozes, cores cambiantes,

penas de pavão gigante.

Minha terra tem aroma exótico e sutil,

tem o gosto indefinível de um araçá azul.

Sem fronteiras, nem barreiras para as asas-

deltas que pintamos, sinestesia-maresia

de aqui ser.