A última manhã

A última manhã,

a última tarde de sol para nós.

A última noite que cai

e se vai

sem ser notada.

As cores da manhã

em meio à distração, véu de ilusão.

Ou mesmo a tormenta que afasta

ou faz desgastar

as flores das sacadas.

Sem ter a visão, a chance,

última contemplação

de alvoradas,

madrugadas iluminadas,

pensei, do fundo desta cela,

nos jardins dos palácios.

Quando surgimos aqui,

para persistir, sorrimos.

Se o mundo receber

esta mensagem codificada,

quem estará a postos

em meio aos restos

da civilização?

Se restos não houver?

Nem sequer versos encapsulados?

Ou nenhum vestígio dos álbuns,

quer sejam alguns excertos

de emoção?

Quem foi, de nós, que errou

desde o início dos tempos?

Alvoradas,

madrugadas inutilizadas.

Do fundo desta esfera

de remorso universal,

quem dará um sinal

de que, afinal, ressurgimos?

Tanta solidão

não caberia neste céu azul.

Tanta solidão

não caberia numa canção.

Uma vida inteira

que caminha para a beirada

da insuficiência de toda ciência,

quando se sabe

que é a visão final

da vida.

Ou talvez a última canção

ouvida.

Ou seria a última manhã

para o mundo...?