Casa abandonada

Invadiremos
a casa abandonada.

Já saberemos

o que ela guarda.

Em porões...

torreões...

meandros...

emparedamentos...

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(Provavelmente eu.)

Deste mistério

que aqui nos aguarda,

na retaguarda

do cemitério anexo

ao complexo,

se tem inscrita

a pista criptografada.

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(Quase certo que sou eu.)

E dançaremos

essa vertigem.

Nossas origens

conheceremos.

Um reino de luz e sombra,

a base que jamais tombará.

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(E pela lógica, sou eu.

Sempre, sempre eu.

Eternamente eu.

Eu, eu, eu, eu...)

Post mortem

Quando você ler esta carta,

já estarei morto e enterrado,

como algo do passado

que rápido passou, e mesmo gritando

aos sete ventos seu recado,

não foi escutado.

Quando alguém lembrar da utilidade

social de um amigo da eternidade,

você já não estará mais no mundo

e nem nossos restos jazerão juntos.

E então...

Lendas da paixão se queimarão

a cento e cinquenta e um Fahrenheit,

implacável zeitgeist.

Motocicletas rugirão, desfilando

sobre o chão recém pavimentado

sobre o sangue derramado.

Quando fazíamos filas nos circos

e coloríamos de balões os domingos,

bem pouco você me olhava nos olhos

nos raros dias em que esteve sóbrio.

Sinais óbvios de um fim anunciado.

Lovecraft morreu desconhecido;

Kafka, desnutrido;

Alan Poe se perdeu na vida;

Melville morreu na estiva.

E quem sou eu na fila do pão

para ter a pretensão

de ganhar essa atenção?

Alucinações que nos seduziram,

entorpecimentos que nos dormiram,

excitamentos que nos distraíram,

piadas velhas das quais todos riram

e depois as esqueceram.

Quando você ler esta carta,

já estarei morto e enterrado,

sem ninguém ao meu lado.

O tempo passará

e ninguém lembrará deste pobre apaixonado

por um sonho rimado.

As cidades em que nunca morei

Me encontre lá,

onde o sol se põe,

a lembrança de uma cena que sonhei.

O chamado soa,

uma canção ressoa

das cidades em que eu nunca morei.

Janelas abertas

para a vida entrar;

ruas e calçadas, traçado painel.

Poder ser quem sou

sem ter de escolher

as palavras e os gestos sob o céu.

Um lugar

onde se possa caminhar

e não marchar, compartilhada trilha

de emoções.

Somos dois, somos milhões

de andarilhos

nessa busca de uma terra de promissão,

ou uma brecha

na organização.

Quando conheci

alguém que já viu

o vislumbre do meu sonho estimado,

parecia haver 

um sinal em meio ao caos,

a presença da esperança ao meu lado.

Num instante,

aquela intimidade amante

há tempos esquecida

fez-se da vida a razão.

Os cinemas da ilusão

não poderiam jamais suplantar

a certeza de ser real

o nosso mútuo ideal.

Me encontre lá,

onde o sol nascerá,

o retorno do único honorável rei.

Sucessão de luas

até ganharmos as ruas

das cidades em que eu nunca morei.

As cidades em que eu nunca morei.

As cidades em que eu nunca morei.

Ratos II / Ruínas

(Estupefatos, os ratos amestrados
entre canos acrílicos
não reconhecem o ambiente.)
 
Ziguezagueando pelo escombro superpovoado,
o míssil teleguiado faz a curva impossível
rumo às crias da sarjeta;
a Dama da Escopeta me puxa para fora
do vapor intoxicante
e seguimos adiante por caminhos separados,
interligados pelos códigos assimilados.
E do desnível, a cerca invisível
feita propositalmente para a eletrocussão
por indução psicológica,
convulsão espasmódica costumeira na armadilha,
os céus de baunilha como um sonho lúcido
deixam translúcida a sanha pelo extermínio;
carcaças de alumínio e titânio e silício pensante
soerguem-se como gigantes
sem um criador benevolente,
enquanto os crentes num inferno redentor
pela ocupação produtiva,
em carne viva, na dor cativa,
caem um a um, dominós dominados,
Iluminados pela luz clínica
do cinismo ciclotímico
do registro audiovideogravado
viralizado pelos labirintos
por onde somos canalizados.
Escoando vou, e você vem,
se esgueirando pelo túnel do trem semi-inundado
até às ruínas do que fora uma estação,
antes da radiação
evacuadora da civilização.
E, de repente, alguém está ali ao lado da roleta:
a Dama da Escopeta.
(E ela diz: "Chega de rimas".)

Oganza Bizaza

Oganza Bizaza,
Oganza Bizaza
 
vem
 
aos mundos fulgurantes, vem
aos submundos; vêm também
augúrios tais que jamais têm
do caos murmurante o aquém.
 
Oganza Bizaza,
Oganza Bizaza
 
vem
 
maresiando o convés,
anestesiando os pés
dos peregrinos pontuais
nos mesmerismos siderais.
 
Oganza Bizaza.
Oganza Bizaza.
 
Do invisível,
a vida inteira é fração.
Ficção histérica –
Vênus Totêmica.

Art by: René Magritte 

Deserto zen

Você vem me segurar no ar

de um tipo de apego que não se pode respirar.

Minha aspiração está além.

A visão de um deserto zen.

Os cactos em flor apontam para a lua ocre

antes que a faixa lilás do poente se desfoque.

Arbustos rolantes vêm

brincar de ser alguém

que já aprendeu

a reter o senso da beleza em si.

Me refugio à sombra das rochas de dia

e à noite a fogueira dança.

O tempo se paralisa

durante o beijo das almas fugitivas.

O que foi e o que virá,

o deserto responderá.

A raiz vai lhe ajudar

a se enxergar por dentro.

Apenas se arrisque na imersão

no Ponto Zabriskie do seu coração.

Você vem me segurar no ar

de um tipo de apego que não se pode respirar,

mas a sua redenção já vem:

a unção do deserto zen.