Everest

Conseguiste alcançar

o patamar visado desde eras.

Atrás de binóculos,

inspecionou-se os limites da esfera.

E mais: alturas extremas

feitas em pedra ou aço;

trampolinou-se até o espaço.

Mas quem pode contar

as lágrimas e esforços

daqueles que velaram

teus passos?

Conseguiste ser alguém

que multidões definem como um homem.

O que podia se esperar

atrás dos óculos e do renome?

Mas não, pois toda vitória

se faz com amplo esforço

de muitas mãos e mães,

a oculta glória

de pajens e escudeiros

que sustentaram guerreiros

com o pão do dia.

Olhar para o chão movente,

para os viventes

formigantes

por um instante.

Ainda há tempo de olhar

no olhar daqueles que te guardam

e erigiram teu país;

feliz é a partilha da estrada.

Escalar a Pedra Angular

equivale a revisar

a propulsão que dignifica a ação.

Mas as energias da vida

aguardam sempre

que o vento vente

o amor sábio a ti:

em lutas conjuntas

e desafios muitos

da espécie, é o que fortalece

para o ato final,

aguardada redenção.

O cordeiro e o leão,

uma símplice canção.

Olhar para o chão voraz,

aos que estão atrás,

serve para a paz

de elo tenaz.







Photograph by: Elia-Saikaly

Fogo de chão, festa no céu

Fogo de chão,

tremulante é a visão

ao redor da qual somos irmanados,

seja em galpões

ou em clareiras de aconchego,

um nicho sem tempo

para contadores de lendas

alimentadoras

dos guerreiros da paz.
Fogo de chão –
as chispas em ascensão;
pensamentos que volitam
ou que aqui crepitam.

Enquanto, no vasto descampado,

as inumanas lanternas

pairam sobre as colinas e os prados,

ondulam os lagos,

tangem os gados

para fora do abrigo arbóreo,

deixam marcas e códigos.

Nossas vigílias proféticas

vislumbram as faces dos mundos

oriundos da mesma fonte.

Eu observo

a marcha das estrelas

que têm um quê de terrenas

quando olhadas com olhos

de noite serena

guardada no País das Lembranças.

Avante, as tochas

exploram sendas ignotas,

impelem proto-humanos

como a proto-anjos

à maneira que a Eternidade

sempre o fez.

As histórias se recontam

com novos detalhes,

atualizam-se contos de fadas.

Bruxuleante ou altivo

é o brilho.

Fogo de chão.

Brumas vivas sobre os cimos.

Ao chamado, convergimos

ao círculo que abrimos,

comunhão que transluze

o foco no diverso

do plano multiverso

que transmude o verso

em mais luz.

A forma sinuosa

sobe e evolui nas alturas.

Não somos mais os mesmos.

Porque tudo em nós se iluminou

– nada que já não estivesse lá.

Onde quer que pudéssemos estar,

e a bel prazer

nos transformar.

"Eu não vou deixar apagar

a luz dos olhos teus."

Eu sei o que são

as luzes no céu,

os sinais nos campos,

os jorrantes buracos brancos

no centro do centro

dos olhos.

Gleba

Até onde meus pés podem ir

para o caminho ser meu?

Trilhas que possuem histórias

nunca antes narradas

– privilégio de saber.

Sou fragmento desta amplidão

que ajudei a cultivar.

Mesmo sem querer, eu fiz a parte

em cada gesto e riso.

É a gleba que engloba os pontos cardeais,

rosa-dos-ventos cataventando meu andar em frente.

Sem fronteiras, nem barreiras, como sou também.

Espiralo num espasmo, pasmo ante a vista

a perder de vista.

Como triste fico ao ouvir,

destes lábios que beijei,

imposto o que deveria ser

ou um gosto ou vocação

de um simples coração.

Como tristes seríamos nós,

confinados a regiões,

se somos multicultivadorizadamentes

entes.

Minha terra tem Palmeiras e Corinthians,

Gre-nal violeta, Fla-Flu de várzea sem juiz.

A garoa vindo à toa não difere

Oiapoque e Chuí e eu intuí qual a face

de um amplo lar.

Chimarreadas são mais divertidas

sobre palafitas;

entre igarapés e mangues,

um lenço Chimango se agita.

Ecoando-se a acordeona

de uma barca no Amazonas.

Chocolates de Gramado

num teleférico ao Corcovado

são mais doces que um Pão-de-Açúcar,

mas as cucas

não têm Estado.

Até onde seus pés podem ir

para ainda ser você?

Não respondo, mas posso sondar

a resposta do próprio solo.

Minha terra estende redes entre montes,

espalha o pólen das criações dela pelo ar.

Eu escuto de olhos fechados essa voz

feita de muitas vozes, cores cambiantes,

penas de pavão gigante.

Minha terra tem aroma exótico e sutil,

tem o gosto indefinível de um araçá azul.

Sem fronteiras, nem barreiras para as asas-

deltas que pintamos, sinestesia-maresia

de aqui ser.

Intrusão cibercaótica

Confiar em motores de carro

e ventiladores que não fazem ruído

condiciona você ao sossego

que lhe fará ser morto dormindo.

Nunca haviam nos contado

que a tranquilidade é uma

conquista sangrenta

e que o sono viável é só por sedação

e que a arte e a beleza

só vêm à luz quando se rebaixam.

Por que deveria eu confiar

numa natureza que nos permitiu

chegar a este ponto?

Maldita hora em que

resolvi deixar meu asteroide

sem um mapa correto

do universo local.

Infeliz o momento

em que caí neste deserto

onde tantas vezes morri

sem deixar cinzas ou vestígios.

A revolta das máquinas

não as deixou mais felizes.

A queima dos livros

poluiu a estratosfera

de frieza sub-humana.

Tarde demais

aterrissaram os salvadores.

Quimicamente estimulado,

soergui-me então

da câmara de hibernação.

No melhor dos casos,

algumas décadas de sobrevida.

Pequena serenata industrial

Os balcões dos casarões

ouviram um violino desafinar um hino

feito de pedaços de sentimento esparso,

um toque estrangeiro num quadro costumeiro.

Cenas que remanescem tão gentis

na memória coletiva.

Impressões que tive ao chegar aqui.

Pelotas preenche a vista.

Trilhando um seguro projeto de futuro,

aqui vieste pousar, sem hesitar ou pesar.

Pois com tua escolha, evitaste a bolha

que limita os sonhos em horizontes tristonhos.

Determinado e sem esmorecer,

te empenhas em teu projeto.

Respirar esperanças de haver

novos ciclos de progresso.

Engenhos a vapor, velhas novas ao dispor,

outrora cruzando o azul do oceano.

Hoje, as engrenagens rolam segundo imagens

surgidas em tua mente sóbria e sorridente.

São as visões da felicidade,

o moderno evangelho.

Minha menção e homenagem

a este gozo sério.

Estações amenizam saudades

do teu olhar refrigério.

Minha canção chove à tarde

sobre os campos e os prédios.

Nunca mais as andorinhas...

Onde, as andorinhas do Sul?

Milhas, quilômetros, jardas

de paciência, privação e persistência

em direção ao único litoral

capaz de sediar o encontro

com a esperança alada

e a beleza indicada

por todas as intuições

de todos os esperançosos corações

e agora... nada?

As andorinhas.

Eu as via em visões internas,

impressões de bater de asas,

toques de ventos,

incomuns sentimentos.

Nada, porém, equivalente

ao mundo externo.

É no céu que a elas pertence

que deveria eu vê-las.

As verdadeiras.

Nesta praia, nesta latitude

e em nenhum outro ponto.

Perscruto as alturas,

os horizontes

e o que resta das nuvens

do entardecer.

Nítida, sim, era a esperança.

Uma versejada virtualidade.

Um mundo onírico

em que as coisas podiam ser tocadas

e saboreadas.

Projeções,

nada além de projeções.

Do cais,

do promontório,

das areias,

da beirada espumosa mesmo;

seja onde pudesse eu aguardá-las,

certamente lá estive

e me detive, sôfrego

e aturdido

pelo passar dos minutos.

Horas.

Eternidades?

Motores e buzinas

das motocicletas lá atrás.

Eles vieram me procurar,

como esperado –

meus amigos, que nem imaginam

o formato dos meus pensamentos

e o brilho

da minha lágrima silenciosa.

Minha breve despedida

ao lilás do céu

(baço e fugaz lilás).

Dou as costas

e sigo cabisbaixo

ao meu destino.

“Adeus, andorinhas do Sul!...

Lembrem-se de mim,

onde quer que estiverem.

Onde tanto desejo eu
agora e sempre estar...”

Sonho 49 (a casa misteriosa)

Negro contorno alinhado à fileira de árvores em frente ao céu cor de vinho, a casa misteriosa ergue-se isolada ao som de uma música eletrônica experimental ligeiramente sombria. (Precisamente, um medley de duas do Orbital: Otoño e Shadows.) Os que passam pela rua à frente dela, ou pela cidade, parecem não reparar nas mesmas coisas que eu. Apenas eu possuo esta estranha carta na mão, e apenas eu tenho que adivinhar onde entregá-la ou colocá-la. Às vezes me vejo seguindo a pé e às vezes de bicicleta me locomovo nesta busca por algo a se buscar. Mas não sei andar de bicicleta, devo confessar. Aliás, há poucas coisas que sei fazer bem. (Sempre digo: me garanto apenas na salada de maionese e nas poesias. Mas isso quando estou acordado. Quando estou dormindo, não sei dizer exatamente quem está fazendo as refeições e o esparramamento de palavras.)

O homem vestido de preto distribui papéis, podem ser cartazes ou jornais. Apenas as crianças e gente de baixa estatura os apanham. Eu não quero me envolver; mas só olhar, caso me seja permitida a distância. E a carta insiste em jamais sair da minha mão, me impelindo a procurar o destinatário entre os múltiplos cenários que se intercambiam e algumas vezes voltam ao ponto inicial.

A neblina é avermelhada novamente. Os ruídos muitos se confundem e isso não é nada agradável. A casa misteriosa pode estar em qualquer parte e há sempre algo de impenetrável nela. (E em mim também.)

Sonho 41 (queda em direção a Marte)

Não parece daquelas fantasias de viagens interplanetárias deliciosamente aventurescas. Não; trata-se de uma espécie de repuxo vertiginoso; ser-se dominado por uma misteriosa força com a qual nem se consegue dialogar. Simplesmente estar caindo quando a morte é certa e iminente. Eis a sensação.

O planeta Marte é gigantesco, real, sólido, material e absoluto em cada pormenor. O globo alaranjado tão nítido parece estar me sugando; sinto uma pressão em meu corpo todo; meu cérebro se sente espremido e meu coração em taquicardia.

Não tenho invólucros, nenhuma espaçonave ou traje; pelo menos que eu perceba. Só não estou congelado, e ainda respirando, porque a força invisível de Marte me mantém assim. Provavelmente estou completamente nu, mas nem consigo enxergar qualquer parte de meu corpo. Marte é a única coisa a ser vista.

“Eu pensei que seria divertido... pensei que seria divertido...” – me remoo, na dor do desmoronamento de todas as inocentes fantasias de ficção científica. “Eu já deveria saber que a realidade é sempre bem diferente. Eu já tinha sido avisado...” – me lamento no brusco apartar de tudo que reconheço como humano e assimilável. O espaço é a própria solidão.

Caio lentamente em direção à mancha branca de uma zona polar.

Sonho 32 (a clareira)

Deixando para trás a aldeia e as multidões que lá festejam alguma conquista obscura, me empenho na subida desta colina de rocha vulcânica. Saberei o que estou procurando assim que o vir. Apesar da noite e da neblina crescente, tudo me parece favorável ao encontro. Não preciso da mapas: a intuição ainda me é forte o bastante.
 
Agora ainda preciso percorrer a pé alguma parte do platô, pois o centro dele é mais longe do que supus. Mas logo avisto o objetivo.
 
De longe, mais parece um campo para jogos ou qualquer coisa de finalidade esportiva, mas presumo que seja mais um equilátero esta enorme clareira angulosa. E há pedras de vários tamanhos pontuando o solo; pode ser que sirvam justamente para fazer os pisantes irem devagar no lugar.
 
Muito longe atrás de mim, a palavra “prostituta!” é vociferada. Uma voz feminina horrível.
 
Dou de ombros e sigo lentamente em direção ao centro da região retangular, onde se entrevê uma já esperada formação circular. Mais uma vez, isso faz vir à mente um design que remete a um campo de futebol; mas há pedras polidas, arredondadas, nos contornos. Antes de estar lá, já intuo se tratar de algo de finalidade ritualística. “Bonito”, penso, sem muitos julgamentos.
 
Realmente, só pode ser religioso. Mas outras coisas são sugeridas, que se sobrepõem a isto. Alguma relação com UFOs e Stonehenge e sei lá mais o quê.
 
“Onde estão, afinal, os sacerdotes?”, penso, olhando em volta. “Preciso deles”. Mas o que seria uma resposta é tão somente neblina e um tipo de silvo suave.

Excessivamente eu mesmo

Eu sou uma parede,

eu sou um buraco,

eu sou um retrato movente.

Eu sou um robô,

eu sou um modelo

– you know what I mean.

Eu sou um planeta,

sou uma bolha,

sou uma morsa terminal.

Até mesmo um superstar,

numa ceia sem sal.

Enceno o Hair

no auge da minha calvície.

Amo minha bunda

por consideração a toda transitoriedade.

Eterna, colossal compaixão

ao irrepetível e irrecuperável.

Atchim.

Burp.

Hiccup.

Eu te amo.

Meu cachorro louco.







Art by: Kai Theriault

Aquarius

Eles desceram do céu no início da noite,

ninguém sabia se era para o bem ou para o mal.

Como já acontecera em idas eras,

igualmente ninguém sabia qual o propósito daquilo.

Não eram totalmente máquinas,

não eram totalmente carne,

não era absolutamente real

o conceito de realidade de que nos alimentávamos

junto à crosta.

Mas houve uma estranha calma nos mares,

um conforto montanhesco

florestosamente arenítico,

pedregosando pelo espaço aéreo

fogofatuante como a morte deve ser

para as borboletas fazedoras de tufões.

Revira, gira, dissolve

a expectativa lendária;

maltrata, destrata, reergue e dignifica

os fazedores de lendas.

Amontoadas letras nas bibliotecas ruídas

e nosso inteiro passado histórico em microarquivos

de nanocápsulas virais inescrutáveis.

O planeta já não existe mais

no formato familiar aos nossos ancestrais,

mas amamos o som dos tambores

e as gotas das cachoeiras,

porque tudo convive na nostalgia,

o sabor da solene ironia.

Tudo nos é hologramaticamente permitido.

Os filhos do século brincam no pó.

Nossas caravelas

um dia alcançaram terra.

Ninguém sabia
se era para o bem ou para o mal.