Eli!...

O temor das feridas vingativas...

O dia iluminado pela radiação flutuante...

Passos furtivos nas madrugadas próximas...

Palavras que arrancam segredos delicados...

Multidões que de ódio esbravejam ao céu...

Comemoramos.

Nunca fora tão distante o velho afago.

Remendos frágeis nos corações.

E agora a missão de sorrir:

Cálculo de perdas e ganhos.

PAI ME AJUDA EU TE

(O espaço negro entre as galáxias.)

A chave

Carregados de Sentido e Coração,

vi formarem-se corpos e seus membros,

países e suas bombas,

déspotas em suas sombras

esclarecidas de autojustificação.

Resposta limiar,

imediato levante de soldados analíticos

motivados pelo mais esterilizante

dos fogos-fátuos.

A insular guerra das palavras.

Mas abstrata jamais fora a dor

dos que conheceram o chumbo da mão

do todo-poderoso fantasma

que seus berços embalou.

O ferro da cortina

presenteado por aqueles

que afugentaram o fantasma.

O peso do vazio-inanição

após a tão esperada perda do medo

e a perda da necessidade

de fantasmas e duros metais.

E o presente,

o atual presenteado.

Nada fala,

é todo ouvidos.

E ouve-nos a respondê-lo:

“Haveremos de ter a chave

do sangrento mecanismo,

custe o que custar e doa a quem doer,

mesmo que tenhamos, nós,

de forjá-la!”

(E ri-se o Tempo:

“Esses fetichistas de metais baratos...

tão idênticos

em suas vulgares antinomias...

Gerações e gerações

de superfluidades bípedes

que engolirei
com todo prazer!”)

Aquilo que se fala nas canções

Seu controle-remoto

não funciona a meu favor.

Os pneus do seu carro cantam

sua ingenuidade guinchante.

Pensei que eu havia ajeitado a posição dos móveis,

mas foi só você que errou.

Aquele erro corriqueiro do convívio doméstico

lindamente forçado.

Os classificados sorriem amareladamente

e sobre minha cabeça paira

minha singularidade.

Aquilo que se fala nas canções

ressoou de um ouvido ao outro

estremecedoramente.

Num planalto verde e irreal

ideologicamente plantado em nossa imaginação

tão influenciável,

o quê não parecia seguro

por debaixo do deixar-estar

e do deixar-passar?

E então, antes que alguém se desse por conta,

a ficção mostrou-se palpável;

o desespero, tridimensional;

o inusitado, rotina.

O distante passa a ser agradável

e o desagradável sou eu.

A suprema contradição

de cantar a canção do coração.

Aquilo que se comenta no tabloide,

aquilo que se fofoca na cerca,

todos os comentários acerca

começam a ganhar forma tangível.

Todas as coisas,

todas essas enervantes coisas

que afastam você de mim...

e nós de nós mesmos.

Aquilo, sobretudo.

Sobretudo aquilo.

Angústia de primavera

Sim, é a famosa sensação de inspiração

motivada pelo ambiente e situação.

Cliché dos clichés.

Se, por um breve momento que seja,

minha felicidade for do ambiente ao redor fruto e filho,

percebo quão vulnerável e susceptível sou

às influências do meu estar,

e ainda realmente incapaz

de criar minhas oportunidades.

Dependo assim incondicionalmente do que me ignora,

tiro meu alento do instável,

sustento-me sobre o insustentável.

Comprazo-me com o fugaz

que irracionaliza sobre minha dependência das sensações.

Penso na frivolidade da satisfação

que adquiro do que me é involuntário.

Penso numa nova redenção pessoal,

sempre sabendo que os pensamentos sobrevivem

a cada atitude decepcionante.

No entanto, decepciono-me em amarga sobriedade

e espero que de algo além de minha racionalidade

brote a chance que o mundo me fez crer

que teria com menos dificuldade.

E, num rompante de esperança,

penso que se prevenir e aproveitar

e aguardar e guardar,

terei talvez uma jovial surpresa

que possa perdurar sobre a sensação

que lhe deu a despropositada antevisão.

“Alimente os demônios”

Um Espírito Santo melancólico

baixou em meu apartamento,

mas meus cinco velhos sentidos se calam por um instante

e os novos me surpreendem

não mais tão jovem... e ainda indeciso.

Vejo você seminua, ligeiramente entorpecida,

inacabada como uma escultura de Rodin.

Meu sexo pulsa no compasso do meu coração

– espasmos de um animal enjaulado,

nunca domesticado, selvagem e faminto.

Então descubro:

a paz mais branca e convencional

pode ser atingida

sem drama ou conflitos.

Alimente a criatura:

ela é inocente de ter nascido assim.

Ela descansa com um tipo especial de carinho,

e é somente você que detém a técnica.

O objeto de minha saciedade

não precisa tentar me seduzir a todo momento,

não precisa ocupar todos os meus pensamentos,

não precisa ser a minha razão de viver

e nem mais se justificar.

Alimente os demônios:

você não iria querer ver

o resultado desta negligência

desmoronando sobre o seu mundo cor-de-rosa.

Você não iria querer ouvir

o grito dos demônios...

Alimente e criatura

e você se libertará

dos laços que lhe prendem ao chão,

pois o chão nada mais reivindicará

e você estará

livre e desimpedida

para chegar até Deus.

(Eu disse: até Deus.)

Um Espírito Santo domesticado

baixa em meu sexo

e o meu corpo oscilante,

anticonvencional por um instante,

não é indeciso e não vai desmoronar

com dramas e conflitos

que não dizem respeito a ele.

Meus sete sentidos são portais

para o infinito dos sentidos intocáveis,

intangíveis, imponderáveis, inimagináveis,

insustentáveis fora de seu elemento.

Alimente os seus demônios,

alimente os meus e estamos conversados;

já vencido o inimigo, resta a virtude

desatrelada e plena –

sem carências, sem excessos,

sem goles de champanhe, sem pactos

inumanos.

Não, você não iria querer ouvir,

você não suportaria,

você não sobreviveria;

não faça nunca questão

de imaginar...

o...

Groenlândias

Groenlândias,

destino das tristes colônias.

A proa quebra a senda,

sonda a fenda.

São cortantes

os ventos em nosso mirante,

e se é noite ou dia,

só o corpo é guia.

Geleira ao mar.

Vento polar.

Dorsal ao sul.

Baleia azul.

Groenlândias.

A ironia das Islândias.

Suas encostas verdes,

rochas quentes.

(Na distância,

o sol vai circular

epicentros de sonhos.)

Groenlândias.

Raios de ensolarada infância

não projetavam sombras

assim longas.

Carregadas,

as nuvens sobre as temporadas

desfazem-se em cristais,

plurais, fractais.

Geleira ao mar.

Vento polar.

Dorsal ao sul.

Baleia azul.

Groenlândias,

paragens de primeira instância,

pois nos é inevitável

o ponto inalcançável.

(Na distância,

o sol vai circular

suas Flóridas guardadas.)

Groenlândias,

destino das tristes colônias.

A proa quebra a senda,

sonda a fenda,
lenta marcha.