Casa abandonada

Invadiremos
a casa abandonada.

Já saberemos

o que ela guarda.

Em porões...

torreões...

meandros...

emparedamentos...

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(Provavelmente eu.)

Deste mistério

que aqui nos aguarda,

na retaguarda

do cemitério anexo

ao complexo,

se tem inscrita

a pista criptografada.

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(Quase certo que sou eu.)

E dançaremos

essa vertigem.

Nossas origens

conheceremos.

Um reino de luz e sombra,

a base que jamais tombará.

E ninguém vai dizer

que vai retroceder.

Do ponto em que chegamos,

só se pode mais e mais descer.

Nem que seja aos quintos

onde Dante se perdeu.

Clichê de plot twist:

um de nós já morreu.

(E pela lógica, sou eu.

Sempre, sempre eu.

Eternamente eu.

Eu, eu, eu, eu...)

Post mortem

Quando você ler esta carta,

já estarei morto e enterrado,

como algo do passado

que rápido passou, e mesmo gritando

aos sete ventos seu recado,

não foi escutado.

Quando alguém lembrar da utilidade

social de um amigo da eternidade,

você já não estará mais no mundo

e nem nossos restos jazerão juntos.

E então...

Lendas da paixão se queimarão

a cento e cinquenta e um Fahrenheit,

implacável zeitgeist.

Motocicletas rugirão, desfilando

sobre o chão recém pavimentado

sobre o sangue derramado.

Quando fazíamos filas nos circos

e coloríamos de balões os domingos,

bem pouco você me olhava nos olhos

nos raros dias em que esteve sóbrio.

Sinais óbvios de um fim anunciado.

Lovecraft morreu desconhecido;

Kafka, desnutrido;

Alan Poe se perdeu na vida;

Melville morreu na estiva.

E quem sou eu na fila do pão

para ter a pretensão

de ganhar essa atenção?

Alucinações que nos seduziram,

entorpecimentos que nos dormiram,

excitamentos que nos distraíram,

piadas velhas das quais todos riram

e depois as esqueceram.

Quando você ler esta carta,

já estarei morto e enterrado,

sem ninguém ao meu lado.

O tempo passará

e ninguém lembrará deste pobre apaixonado

por um sonho rimado.