O terraço

Vamos contemplar a cidade daqui

do alto deste prédio,

à luz das estrelas; vagaluminosos

somos também, entre os astros novos.

Luzes destas ruas aos nossos olhos

transmutam-se em verões.

Nossas estações interiorizam-se

em corações. Ah, ah.

Vou voar e navegar de novo na ilusão

tornada real.

Entoa um cantochão madrigal

na noite dual.

Então vem, me faz

esquecer de sofrer...,

pois tens mil idades

em crer no viver...

Eternizo o teu langor.

Vamos contemplar a humanidade

como uma experiência,

um risco necessário ao destinatário,

um deus menino e sua carência.

Vamos acender as lâmpadas

de magia rediviva,

dar algum sentido ao vivido

ou à sofrida via. Ah, ah.

Vou voar e navegar no éter suspenso,

tua presença.

Coroar-te-ei de ramos,

auréola dos gamos.

Mas vem, me faz

esquecer de sofrer...,

pois tens mil idades

em crer no viver...

Eu sei, soa da cidade

um trem a correr...,

mas tens mil idades

no Bem – chão do Ser.

Eternizo...

eternizo...

eternizo o teu langor.







Art by: Pascal Campion

A última manhã

A última manhã,

a última tarde de sol para nós.

A última noite que cai

e se vai

sem ser notada.

As cores da manhã

em meio à distração, véu de ilusão.

Ou mesmo a tormenta que afasta

ou faz desgastar

as flores das sacadas.

Sem ter a visão, a chance,

última contemplação

de alvoradas,

madrugadas iluminadas,

pensei, do fundo desta cela,

nos jardins dos palácios.

Quando surgimos aqui,

para persistir, sorrimos.

Se o mundo receber

esta mensagem codificada,

quem estará a postos

em meio aos restos

da civilização?

Se restos não houver?

Nem sequer versos encapsulados?

Ou nenhum vestígio dos álbuns,

quer sejam alguns excertos

de emoção?

Quem foi, de nós, que errou

desde o início dos tempos?

Alvoradas,

madrugadas inutilizadas.

Do fundo desta esfera

de remorso universal,

quem dará um sinal

de que, afinal, ressurgimos?

Tanta solidão

não caberia neste céu azul.

Tanta solidão

não caberia numa canção.

Uma vida inteira

que caminha para a beirada

da insuficiência de toda ciência,

quando se sabe

que é a visão final

da vida.

Ou talvez a última canção

ouvida.

Ou seria a última manhã

para o mundo...?

Epifania

Limão e mel, os traços no papel;

os olhos se cerram como o dia encerra

sem ter palavras para definir

o inaudível zumbir

deste chamado natural.

Ainda é parte da revelação:

as cercas curvadas de trepadeiras agrestes –

as corredeiras cercam o que jaz

ao leste dos trigais –

degelos de hibernações

e as formas maternais do Ser Supremo:

o diadema prismático decompõe

o branco estático.

“Você é o ser

pelo qual anseia o jogral.

O filho da Terra e do Céu,

definidor de bem e mal.

Eu sou a rainha do ébano noturno profundo,

moldura da explosão dos grãos luminosos

de mundos seminais;

irradio sinais de dentro de você,

seu centro axial.

“E quando a luz voltar ao céu,

é lá que irei estar, no seu olhar,

a abençoar a quem não me esqueceu.

E quando o sol se eclipsar,

não busque mais longe e além:

perdoe a si mesmo antes do ‘amém’.”

Amendoado amor,

indica o pátio da fonte

do acolhimento total.

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(E mais alguém.)

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(Sem ver a quem.)

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(E mais alguém.)

Os Minuanos

Anda só, sem rumo, te deixa levar.

Sente o ar que circula teus pensamentos

e mergulha em outro tempo.

Antes dos prédios e postes,

eles vagavam aqui, se assentavam

ao redor do fogo e reverenciavam

o ulular do vento.

Pois se o frio sopro te envolve,

ele te absolve do mal,

cometido ou sofrido, passado;

pois flui, reflui

e vai soprar tua dor deste lugar,

vai soprar tua dor deste lugar.

Imemorial,

dobra esquinas e umbrais.

Todas estas vidas

já deixadas para trás.

Hoje eles só vivem na herança que ficou

entre nós, ao redor; o Espírito paira

sobre a cultura e o valor.

Antes dos prédios e pressas,

eles nomadeavam pelos Pampas;

as mantas, em prumo as bandanas,

a cuia, o laço e o vigor.

Nomeavam campos e montes,

matas, fontes e rios.

Hoje é o que se respira

e vem no assovio

que vai soprar tua dor deste lugar,

vai soprar tua dor deste lugar.

Imemoriais,

somos parte de seu sangue

cada vez que nos pusermos

no fluxo avante.

A voz das águas

Ó marinheiro! Vejo que chegaste à margem

desta ilhota onde durmo e fumo memórias

de glórias passadas.

Sou um velho pescador nos rios,

os quatro que caem neste baixio

que em guarani se diz Guaíba;

é aqui minha lida desde o meu nascer.

Ouço o que as águas nos falam,

as ondas embalam

sua voz a dizer...

Quando sou lago, me apego ao lugar;

as profundezas vão vidas gerar.

Quando sou rio, volto a correr;

a correnteza cumpre o seu dever.

Aqui já estive muito antes dos casais

que dos Açores vieram, trouxeram suas flores

e esperanças.

Como estas margens, somos moldados

e também moldamos paragens,

trilhamos rotas, em botas, em rodas e remos;

desaguaremos

onde todas as almas se juntam.

As águas não lutam:

misturam-se em paz.

Quando sou lago, me apego ao lugar;

as profundezas vão vidas gerar.

Quando sou rio, volto a correr;

a correnteza cumpre o seu dever.

Somos nós todos pescadores!

Marinheiro, tu és um de nós!

Ouças a voz que é um aviso:

tu podes te renovar!

Ser parte deste lugar!

Tu tens que mergulhar.

Como o sol bem o faz...

Mantra # 1

era ex tu de um vê dois crê salamai vai trai sai

au deste hino um crê dois vê salamai vai trai lai

ere estúdio um crê três vê fiu le vai sai

ao destino um vê três crê fiu le vai sai

ao destino um vê dois crê fiu le vai

ere estúdio um crê dois vê fiu le vai sai trai vai

au deste hino um crê três vê salamai vai trai sai

era ex tu de um vê três crê salamai vai trai lai

era ex tu de um vê dois crê fiu le vai sai

au deste hino um crê dois vê fiu le vai sai

ao destino um crê três vê fiu le vai

ere estúdio um vê três crê fiu le vai sai trai vai

ere estúdio um vê dois crê salamai vai trai sai

ao destino um crê dois vê salamai vai trai lai

era ex tu de um crê três vê fiu le vai sai

au deste hino um vê três crê fiu le vai sai

au deste hino um vê dois crê fiu le vai

era ex tu de um crê dois vê fiu le vai sai trai vai

ao destino um crê três vê fiu le vai

ere estúdio um vê três crê fiu le vai sai trai vai

Mister Azar

Seu apelido é Mister Azar.

Seu apelido é Mister Azar.

Hoje eu sei por que:

fomos dar um rolê na Redenção

oh-oh-oh e a confusão começou

oh-oh-oh na multidão

que havia recém voltado

da Festa da Uva

com os litrões e os copinhos

bem diante do seu nariz,

oh-oh-oh e você na reab,

oh-oh-oh e quem não sabe?

Eles te chamam Mister Azar.

Eu sei por que chamam,

porque tive que carregar

e arrastar ao longo da Avenida Farrapos

o farrapo humano outra vez.

E o seu sogro PM fazia ronda ali,

e como somos inconfundíveis,

seu bigodinho Salvador Dalí,

oh-oh-oh não tínhamos onde ir

oh-oh-oh e nem sumir.

Seria só um acidente, eu tentei evitar;

mas há umas coincidências

que ninguém poderia negar.

Oh-oh-oh não foi o pai da mulher

oh-oh-oh que a convenceu a trocar

a vida difícil pela fácil demais.

(“Isso é demais.”)

Pensando nestes momentos

e acontecimentos,

você mesmo concluiu

que o melhor era vazar pro Rio.

Oh-oh-oh mas ainda era Brasil.

(Pê que pariu.)

Seu apelido é Mister Azar.

Seu apelido é Mister Azar

e o seu primo carioca

não falou que era uma maloca a recepção,

ou melhor, a receptação

e era justo um dia de “operação”.

Mas você é a lata do Snoop Dogg

em camisa falsificada do Flamengo,

cheio dos tiques e tocs,

oh-oh-oh e lá se foi no caveirão.

No caveirão.

O aloprado nem mesmo se ligou,

o artefato fatal

ou mais ou menos bom de cheiro

oh-oh-oh que comprou há pouco,

o Pinho Sol^®.

Oh-oh-oh, oh-oh-oh.

Oh-oh-oh, oh-oh-oh.

O Pinho Sol^®...

Letreiros de Hollywood

O planeta azul é bem menor

que no filme de Kubrick.

Alguém me explique, por favor,

por que o cinema é tão maior que a vida?

Eu sei que é demais para sua cabeça

pensar em termos de real e imaginário,

então vou cuidar para que o meu discurso

não possa matar mais cedo

os seus canteiros de inocência.

A rua principal não leva ao horizonte

como nos filmes de Chaplin.

Ninguém suportaria assistir

os tempos mortos deste tédio civil.

Eu sei que é demais para sua cabeça

pensar em como a sua estirpe chegou até aqui,

então vou me calar antes que eu seja

confundido com mais um

dos combatedores de moinhos de vento.

Eu bem quis imortalizar nossa união

ostensiva como os letreiros de Hollywood,

mas você disse ao Comitê

ter visto uma estrela vermelha

na touca de Robin Hood.

O quê serei, onde andarei

se os caminhos são só zero ou um?

O que sobrou da imaginação,

além do jogo da mútua destruição?

Eu sei que é demais para sua cabeça

pensar em coisas assim em pleno dia de sol,

então vou seguir nessa calçada

solitariamente, sem ter a quem mostrar

meu filme experimental.

Eu sei que é demais para sua cabeça
ir além do pequeno prazer que nos sobrou,

então vou seguir nessa estrada

iluminada pelas estrelas que acendi

em minha alma.

Eu sei que é demais.

Verde-matrix

A noite começou estranha,

em terror lúdico;

o chão e os pés fazendo estalos

sonambúlicos.

“É o meu mundo,” então pensei,

“é o meu sonho que não controlei

bem a tempo de evitar

o confronto com as sombras vivas.”

Dançávamos despreocupados

ao som do jukebox.

Imaginários enlaces de um

romantismo atroz

da lembrança de um anão,

de um palhaço que adotara um cão,

de um mímico sem movimento

ou expressão de humanoide dúvida necessária.

É o meu mundo, é o que amei;

os espelhos que quebrei,

o que tento consertar;

o que quer que me pareça um lar.

O meu mundo, a minha voz;

estes ecos vindo a nós

de uma tela sem matiz

que se tingiu de verde-matrix.

Vou cobrir os ouvidos.

Pode gritar o que bem quiser.

A assim chamada “fraqueza da carne”

foi o que fez a História conhecida.

A noite terminou estranha,

mesmo tão banal.

As janelas da alma já injetadas

de verter seu sal.

E se eu fosse um androide?

E o seu passado, uma ficção?

Choraríamos juntos

ou levaríamos ao vórtice a opressão?

É o meu mundo, o meu jardim,

os meus campos de alecrim,

meu piano de cauda,

minha floresta esmeralda.

O que quer que me acalme,

evanesceu com a tarde...

pois, ao sul do meu país,

a noite caiu verde-matrix.

Quem dera se desarme

o apreensivo alarme...

pois, ao sul do meu país,
tudo está imerso em verde-matrix.