Um dia ele vai voltar (não culpe o ácido)*

(Sim, ele voltará.

Cérebro meio destruído por ácido,

sonhos liquefeitos escapando das molduras.)

I

O homem que feriu você voltará um dia,

com a melhor desculpa

desde as oficiais lágrimas americanas

sobre Hiroshima.

Na mão, alguma compensação

ainda não reconhecida pela Justiça.

Um pouco de diálogo,

lembranças de algo que só existiu

na mente daquela que um dia amou de olhos fechados

e que agora querem voltar a se fechar.

Quando ele abraçar você

e pedir outra incondicional rendição,

saiba que os únicos idiotas que o mundo não tolera

são os desprovidos de malícia.

(Ainda somos fãs dele.)

II

Ele vai chegar, sim,

o bom Espírito do Natal,

com todo o encanto dos sinos e dos cantos,

mais sutil que a mais mortal sombra.

Você se pergunta se a barba dele é legal de puxar,

e como as renas aprenderam a voar;

se o calor do verão tropical

não o força a tirar o casacão,

e porque os presentes

estavam antes escondidos no porão;

e tem a dura certeza

de que suas cartas ao Polo Norte foram ignoradas

ou transviadas para não se sabe onde.

(Ele era um cara legal,

mas não o reconheceríamos hoje.)

III

“As trombetas soarão,

os céus estremecerão,

– cumprir-se-ão as profecias!

O Cordeiro ocupará o seu trono

e julgará as nações.

Quando ele voltar,

radiante, onipotente,

onipresente como a Mitologia

e implacável como o Desespero,

e fizer então a rígida separação,

será inaugurada a tão esperada

Era da Redenção Pós-Tecnológica.

O sorriso dos eleitos engolirá suas orelhas

e todo o seu passado de iniquidades,

como fogo eterno engolindo os discernidores.

Tremei, devedores do dízimo!

Ele chegará feito um relâmpago

de horizonte a horizonte

e ninguém diga: ‘vamos lá’, ou ‘venham aqui’,

pois sua glória brilhará

nos meandros da Internet.”

(Eu assisti suas performances

na última encarnação.)

IV

Ligue a TV! Ele vai chegar

com o mesmo sorriso de candidato

beijador de criancinhas;

voltará com uma arma mais possante

do que aquela que arrasou meu habitat.

Um passado reformulado,

por quem bem entende de reformas

(sobretudo em jardins).

Uma esportiva imagem de inocência

pedindo paciência e atenção,

ainda lamentando, discretamente, o trágico fim

de um conhecido arquivo humano.

Quando ele voltar,

trará consigo toda uma legião

de continuadores da velha tradição.

A tradição que, afinal,

jamais fora um homem.

(Magia?

Ah, você a procurava também...

E ainda procura, eu sei.

Não culpe o ácido.

Algo mais sedimentou a rebeldia,

corroeu a utopia não vigilante

que pouco se esforçou para entender...

Em algum lugar repousa a fé

nas imaginativas tentativas de canalização

das mais urgentes revoltas.

Mas aquilo que renovaria o mundo

já fechou todas as portas

de sua revolucionária percepção.

Cinco décadas perdidas

e agora...)

V

Uma ideia corroída,

uma sombra alva de pureza,

um semblante à imagem do Super-Homem que matou Deus,

um emblema invertido extraído

de sagradas iconografias e...

algo já voltou,

porque nunca se foi.

Diante da bandeira

as massas estendem as mãos

num espasmo de orgulho e jovialidade,

ampliando os horizontes de sua doutrina.

Os puros e corretos,

agremiados em singulares academias

onde aprendem a massacrar seus dessemelhantes.

Puros... e prontos para purgar o mundo

da escória humana.

Eles estão entre nós

e, através de sua juventude,

talvez ele nos observe à espreita.

Um dia

ele vai nos matar.

(A magia que você procura

será relançada na mais alta qualidade digital.)

* Título alternativo: “Post-rock drama”