Wendell Gee*

Esta é a história

de um sujeito chamado Wendell Gee,

o cuidador das árvores.

Ele foi criado para trabalhar e respeitar,

mas após um sonho ele decidiu

que iria assobiar pelas paisagens

como o vento entre as ramagens.

Naquele sonho,

uma árvore perdera o tronco,

e para sustentá-la

ele se enfiou entre a copa e as raízes,

dentro de gambiarras de arame.

E desse dia em diante, ninguém mais o viu,

o louco Wendell Gee. Mas o assobio

ainda soa pelas paisagens

como o vento entre as ramagens.

E desse dia em diante, ninguém mais o viu,

o louco Wendell Gee. Mas o assobio

ainda soa pelas paisagens

como o vento entre as ramagens.

Como se o vento tivesse cores

e o ar pudesse falar,

então soe pelas paisagens

como o vento entre as ramagens.

Saudades de você...

* Original do grupo norte-americano R.E.M., sob o mesmo título. 
Autores: Bill Berry / Peter Buck / Mike Mills / Michael Stipe. 
Adaptação em português por Tiberius L. S. Lobo.

Magic toys

FIRST SEGMENT

I came around

to discover what’s beyond the bound.

A new device,

shining flying tools shall be my guide

through the valleys

projected by an ancient mind;

less elastic than we expect

for plasmic holograms.

I called you out

from the peaks, the echoes growing louder.

Returning boats,

sailors complete their cloudy loads.

We’re connected to this –

the platform which brings us the highest bliss.

Waiting for the rising tide,

waiting for the sun to shine.

Freeing the feeling

and rolling the scenes we are in or out.

Feeding the chanting winds

that emanate from the upside ground.

Here I get. Let me left.

Our Master reigns

over time and space.

Let me go, let me enter

these brand open ways.

Your magic toys,

they just fill my life with joy...

We’re connected to this –

feel the cosmical kiss

reach us far along the ride,

sharing wonders built in light.

All the voices arise,

all the colors converge

and we merge

in the panoramical comfort.

Ah…

Oh, what a magic night…

Oh, what a magic night…

Our musical spacecraft flies

towards lazy satellites.

Oh, what a night…

Oh, what a night…

Oh, what a magic night…

A better world that’s all here,

here all the way down my heart.

A better world, all here;

lifted heads up to the sky.

The sky… The sky…

above our heads, lovely bright.

A better world, all here,

all here…

SECOND SEGMENT

Waiting for the sun to shine.

Beetlejuice. (X3)

THIRD SEGMENT

I came across

an accumulation of projections.

Until you wake,

I will wait aside the found direction.

We’re connected to this –

the moment the earthling for so long missed.

Waiting for the fireworks blow,

waiting for the sun to glow.

Lightening slidings of boards

on which riders mock all their fears.

Holding the folder in which the worlds scroll

we’re the puppeteers.

Gentle ears to handle.

Oh, weather’s warm

like a rose-colored nebula.

Sky’s a vast heart-shaped light sign,

not quite regular.

Your magic toys

make a sudden funky noise...

We’re connected to this –

a superior wish

went to send the lonesome ones

to rest in refreshing ponds

all over the globe’s crostal zone

with no added cost.

A fraternization of nations.

Ah…

I’m waiting for the sun to shine.

Kneeling and leading and clearing the feeling

and healing too,

oh, healing too, ah ah.

Kneeling and leading and clearing the feeling

and healing too,

oh, healing too, ah ah.

Your magic toys

swing me on and on…

ah… ah…

Magic toys.

Magic toys.
Magic toys.

Distopia porto-alegrense

Cada vez que cruzo esta fortaleza em ruínas,

estendo meu fio de Ariadne forjado em surdina.

Paredes opacas de construções amontoadas sem ordem;
a triste mensagem de um grafite que se descolore.

Dromedariódromos aos berros nas calçadas largas

e os ambulatórios infectados pelas novas pragas.

Arroios diluvianos chernobilizando os vultos;

resíduos de obsolescência tecnológica entopem dutos.

Iê-ê. Iê-ê. Iê-ê. Iê-ê-ê.

Me pergunto:

foi pra isso que derrubaram as árvores?

Me pergunto:

foi pra isso que aterraram as margens?

Oh-oh-oh-oh.

Era um tempo em que a gente dançava sem DJs de laptop.

A gente arriscava a chula, mas garantia o pogo e o mosh.

Mas de que adianta relembrar o que se perdeu no espaço,

se em breve as coisas cambaleantes virão em nosso encalço?

Sufocados pelo gás, não sabemos mais quem são os vilões.

Temos os skates e eles as armas. Todos meros peões.

Trompas de Eustáquio estouram com o volume da pregação.

Televisionados, os hipnotizados são multidões.

Iê-ê. Iê-ê. Iê-ê. Iê-ê-ê.

Me pergunto:

foi pra isso que derrubaram as árvores?

Me pergunto:

foi pra isso que aterraram as margens?

Oh-oh-oh-oh.

As belugas

É uma história triste,

uma lenda sobre o gelo,

sobre ancoradouros invernais,

sobre uma pobre mãe

que perdera seu filho

tragado pelo mar glacial.

De vigia na neblina do cais.

As crianças voltam

no final.

Belugas saudando a embarcação.

Presságios cortando a imensidão.

Pequenas almas que se perderam

nas águas, ainda a brincar.

Galeões fantasmagóricos

somam-se ao desfile mágico:

inevitável reter em verso

os fantasmas brancos do mar.

Silente, faz a pira

à direita do iglu,

lembrança da tradição Inuíte.

Mas não como eles,

ela usa um óleo limpo,

como é o limbo de onde ele flui.

Ao espelho da redoma azul,

os pequenos jorros

assomam.

Belugas saudando a embarcação.

Presságios cortando a imensidão.

Pequenas almas que se perderam

nas águas, ainda a brincar.

Galeões fantasmagóricos

somam-se ao desfile mágico:

inevitável reter em verso

os fantasmas brancos do mar.

Ainda sobre as estepes

ou quando marchamos na neve,

aquelas fluídas presenças

vêm marcar o tempo final

da espargida geada atual.

Escoltados por narvais

virão os sinais.

Os fantasmas brancos do mar...

O terraço

Vamos contemplar a cidade daqui

do alto deste prédio,

à luz das estrelas; vagaluminosos

somos também, entre os astros novos.

Luzes destas ruas aos nossos olhos

transmutam-se em verões.

Nossas estações interiorizam-se

em corações. Ah, ah.

Vou voar e navegar de novo na ilusão

tornada real.

Entoa um cantochão madrigal

na noite dual.

Então vem, me faz

esquecer de sofrer...,

pois tens mil idades

em crer no viver...

Eternizo o teu langor.

Vamos contemplar a humanidade

como uma experiência,

um risco necessário ao destinatário,

um deus menino e sua carência.

Vamos acender as lâmpadas

de magia rediviva,

dar algum sentido ao vivido

ou à sofrida via. Ah, ah.

Vou voar e navegar no éter suspenso,

tua presença.

Coroar-te-ei de ramos,

auréola dos gamos.

Mas vem, me faz

esquecer de sofrer...,

pois tens mil idades

em crer no viver...

Eu sei, soa da cidade

um trem a correr...,

mas tens mil idades

no Bem – chão do Ser.

Eternizo...

eternizo...

eternizo o teu langor.







Art by: Pascal Campion

A última manhã

A última manhã,

a última tarde de sol para nós.

A última noite que cai

e se vai

sem ser notada.

As cores da manhã

em meio à distração, véu de ilusão.

Ou mesmo a tormenta que afasta

ou faz desgastar

as flores das sacadas.

Sem ter a visão, a chance,

última contemplação

de alvoradas,

madrugadas iluminadas,

pensei, do fundo desta cela,

nos jardins dos palácios.

Quando surgimos aqui,

para persistir, sorrimos.

Se o mundo receber

esta mensagem codificada,

quem estará a postos

em meio aos restos

da civilização?

Se restos não houver?

Nem sequer versos encapsulados?

Ou nenhum vestígio dos álbuns,

quer sejam alguns excertos

de emoção?

Quem foi, de nós, que errou

desde o início dos tempos?

Alvoradas,

madrugadas inutilizadas.

Do fundo desta esfera

de remorso universal,

quem dará um sinal

de que, afinal, ressurgimos?

Tanta solidão

não caberia neste céu azul.

Tanta solidão

não caberia numa canção.

Uma vida inteira

que caminha para a beirada

da insuficiência de toda ciência,

quando se sabe

que é a visão final

da vida.

Ou talvez a última canção

ouvida.

Ou seria a última manhã

para o mundo...?

Epifania

Limão e mel, os traços no papel;

os olhos se cerram como o dia encerra

sem ter palavras para definir

o inaudível zumbir

deste chamado natural.

Ainda é parte da revelação:

as cercas curvadas de trepadeiras agrestes –

as corredeiras cercam o que jaz

ao leste dos trigais –

degelos de hibernações

e as formas maternais do Ser Supremo:

o diadema prismático decompõe

o branco estático.

“Você é o ser

pelo qual anseia o jogral.

O filho da Terra e do Céu,

definidor de bem e mal.

Eu sou a rainha do ébano noturno profundo,

moldura da explosão dos grãos luminosos

de mundos seminais;

irradio sinais de dentro de você,

seu centro axial.

“E quando a luz voltar ao céu,

é lá que irei estar, no seu olhar,

a abençoar a quem não me esqueceu.

E quando o sol se eclipsar,

não busque mais longe e além:

perdoe a si mesmo antes do ‘amém’.”

Amendoado amor,

indica o pátio da fonte

do acolhimento total.

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(E mais alguém.)

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(Sem ver a quem.)

Perdoe a si mesmo antes do “amém”.

(E mais alguém.)