Orvalho

“É pra fazer doer.

Se não fosse, não chegaria até você

essa voz vinda do vulcão

da desolação perpétua.”

– Foi o que me falou a canção

que o tempo entoou como um aviso

da desertificação do Paraíso.

É sempre assim.

Trânsitos astrais

que frustrarão

nossos ideais.

Sedução de um fugaz brilho.

Aves voarão,

ondas quebrarão,

manhãs secarão

o orvalho.

Porquanto, do ébrio torpor

do romance advém os destroços,

foi então que vi seus ossos

virarem pó, meu grande amor.

E a lembrança dos nossos beijos

foi apagada da memória do Universo.

Nevoeiro disperso.

É sempre assim

o que seduz mais.

Nossas auroras

sempre boreais.

Fascinante e fugaz brilho.

Aves voarão,

ondas quebrarão,

manhãs secarão

o orvalho.

Existiria um atalho,

compensações de um devir.

Sentir e reconhecer

sua voz nos ventos,

seu olhar nos astros,

seus cabelos nos campos,

seus contornos nas dunas

– a mais perfeita miragem,

caso sobre alguma paisagem

num mundo cultivado

por quem se apega em demasiado

ao azul do céu

que também passará.

Aves despencando,

ondas secando

tal e qual orvalho.