Panorama

Porquinhos, é o lobo

em frente ao portão.

É o Johnny, o homem

da escuridão.

Avisos nos troncos,

roncos antigos...

Sofridos, é o anjo

da auréola neon.

É o banjo do redneck,

metálico som.

Correntes fantasmas,

dementes palavras que saem

das goelas, das guelras

de um megalodon,

e os pires que voam

destoam o tom.

Tormentas brancas,

cabos sem esperança.

Metamorfoses de uma alma oca,

barrocas odes fluídas.

Talvez o destino,

ou optada dor.

Joguete de um monstro

espaguete voador.

Camaleônico amor

aos fatos,

mato-me de viver.

Revolução íntima

O amor entre escombros

não se deixa sufocar,

nem se banalizar por coisa pouca,

como instrumentais virtuose progressivos,

antidepressivos viciantes

em frascos brilhantes.

Vou te descabelar.

Perambulamos como gatos em telhados,

mesmo que ainda cercados

de sadomasoquismo civilizante.

Elefantes, pra rimar.

Canta o que te der na telha;

tua voz emanada

é um borrão sobre a poluição.

A magnificência

da multicolorida emissão.

Mas onde mesmo quereríamos estar?

Teletransportar-se?

A baía de Manhattan e a Disneylândia

são os lugares mais banais do mundo;

só no rancho fundo da nossa intimidade

encontramos nosso lar

e podemos descansar.

Sobre um oceano de partículas flutuantes,

escolhemos as profecias

que devem se realizar.

Mas já é hora de dormir de novo,

já é hora de dormir de novo e

juntamos os pequenos colchões

da íntima revolução.

Pedaços dos nossos corações.

Valparaíso*

Sempre a guiar-se por estrelas,

rume ao meu lar, onde o amor me espera.

Ate em cordames o vento austral,

suavize o luar, e que ela

contorne a salvo o Cabo Horn

até Valparaíso.

Vermelha luz é guarida.

Quem saberá dos demônios da lida?

Ao alto, uma cruz estrela meu mar;

permita o luar que ela

contorne a salvo o Cabo Horn

até Valparaíso.

E cada estrada adiante

me levaria ao mar,

com promessas quebradas na bolsa.

Amores jogariam

o navio do meu coração

sobre o mar revolvente.

Quando a água me for sepultura,

chegaria, esta alma, às alturas?

Um espectro que voa sobre o mar

envolto em luar, e ela

contorna a salvo o Cabo Horn

até Valparaíso.

* Original de Sting, sob o título “Valparaiso”. Autor: Sting.

Adaptação em português por Tibério L. S. Lobo.

À deriva*

À deriva

no largo e vasto rio

que estende-se esguio

ao luar,

produz sonhos,

também aos tolos,

que como eu, fluem,

pois deixo-me levar.

E partimos

tão à esmo, os dois,

e de um mundo as visões,

ao léu.

Num encontro
onde o arco-íris tem seu fim,

você espera por mim,

amigo Huckleberry Finn.

Rio da Lua e eu.

* Original de Henry Mancini e Johnny Mercer, sob o título “Moon River”.
Adaptação em português por Tibério L. S. Lobo.

Pequeno Coração (mistério particular)

Pequeno Coração, assim o chamavam, lembrança tangível de toda descomunal fragilidade. Minúscula presença magnética da saudade de um pequeno sol. Ele entrava e saía dos aposentos em passos leves e inaudíveis como um passarinho alegre. Algo como um aroma doce e instigante permanecia sobre as demais auréolas. Todos o amavam; não podia ser de outro modo diante do sorriso que parecia conter o Universo. A visão era ora nítida, ora incerta, mas era sempre ele – o belo jovem de cabelos castanhos, o estudante, sua bicicleta assobiante, como ele apertava os olhos, como esticava o pescoço ao falar, como se espreguiçava; todas aquelas sutilezas que mais faziam chamar atenção quanto mais simples e puras eram elas.

Então, de repente, não se sabia quais dias vieram antes e quais vieram depois. Não se via claramente se por algum canto ou esquina ou esconderijo não compartilhado o mesmo ser angelical quebrava seu sorriso e vertia seus rios nunca vistos de angústia incompreensível. Ou nós mesmos. Ou ela.

Oh, sim, ela! Eu a via de pé no meio da cozinha, sua bela cozinha matinal; ela, olhar vazio ou disperso, expressões genéricas, sinais do mistério da dor impronunciável. Uma mãe. Mãe... um ser reduzido a uma sílaba tão simples quanto complexo é o peso a se carregar. Novamente, o que não se vê é o gigantesco que não se deixa tornar palavra. Logo, não raciocínio. Uma fuga óbvia para a manutenção de algum sonho enevoado.

Novamente, o sonho se dilui e se recompõe. Agora é como flashes ou slide show mostrando cada cômodo das casa que por fora é de paredes de tijolos à mostra – lindos, perfeitos, brilhantes – (...) As frases soltas ao vento: “Ele era um bom moço.” “A casa ficará diferente.” “A loucura dela é incurável.” Mas parecem frases sem sentido agora. Apenas sons. Num mar de fúria que é o mundo.

“Esse é o coração dele... o coração do meu menino... a única coisa que dele sobrou ...” Quando ela não estava agarrada nele, o deixava sobre a geladeira. Os outros podiam vê-lo, mas não tocá-lo. Não que quisessem realmente tocar ou possuir aquilo. Afinal, era tão somente um minúsculo patinho de plástico, amarelo, de no máximo seis centímetros. O menino brincava com ele dentro de sua banheira até os três anos. A imagem disso fixou-se na alma daquela mãe como uma necessidade absoluta, imperativa, de uma eternização. No fim, todos que a viam assim só podiam imediatamente pôr-se a chorar (mas sempre o disfarçando), enquanto ela sorria absortamente, olhando para uma inescrutável distância nas profundezas de seu mundo interior.

(...)

(Inacabado)






Photograph by: Ingrid Pape-Sheldon

Everest

Conseguiste alcançar

o patamar visado desde eras.

Atrás de binóculos,

inspecionou-se os limites da esfera.

E mais: alturas extremas

feitas em pedra ou aço;

trampolinou-se até o espaço.

Mas quem pode contar

as lágrimas e esforços

daqueles que velaram

teus passos?

Conseguiste ser alguém

que multidões definem como um homem.

O que podia se esperar

atrás dos óculos e do renome?

Mas não, pois toda vitória

se faz com amplo esforço

de muitas mãos e mães,

a oculta glória

de pajens e escudeiros

que sustentaram guerreiros

com o pão do dia.

Olhar para o chão movente,

para os viventes

formigantes

por um instante.

Ainda há tempo de olhar

no olhar daqueles que te guardam

e erigiram teu país;

feliz é a partilha da estrada.

Escalar a Pedra Angular

equivale a revisar

a propulsão que dignifica a ação.

Mas as energias da vida

aguardam sempre

que o vento vente

o amor sábio a ti:

em lutas conjuntas

e desafios muitos

da espécie, é o que fortalece

para o ato final,

aguardada redenção.

O cordeiro e o leão,

uma símplice canção.

Olhar para o chão voraz,

aos que estão atrás,

serve para a paz

de elo tenaz.







Photograph by: Elia-Saikaly

Fogo de chão, festa no céu

Fogo de chão,

tremulante é a visão

ao redor da qual somos irmanados,

seja em galpões

ou em clareiras de aconchego,

um nicho sem tempo

para contadores de lendas

alimentadoras

dos guerreiros da paz.
Fogo de chão –
as chispas em ascensão;
pensamentos que volitam
ou que aqui crepitam.

Enquanto, no vasto descampado,

as inumanas lanternas

pairam sobre as colinas e os prados,

ondulam os lagos,

tangem os gados

para fora do abrigo arbóreo,

deixam marcas e códigos.

Nossas vigílias proféticas

vislumbram as faces dos mundos

oriundos da mesma fonte.

Eu observo

a marcha das estrelas

que têm um quê de terrenas

quando olhadas com olhos

de noite serena

guardada no País das Lembranças.

Avante, as tochas

exploram sendas ignotas,

impelem proto-humanos

como a proto-anjos

à maneira que a Eternidade

sempre o fez.

As histórias se recontam

com novos detalhes,

atualizam-se contos de fadas.

Bruxuleante ou altivo

é o brilho.

Fogo de chão.

Brumas vivas sobre os cimos.

Ao chamado, convergimos

ao círculo que abrimos,

comunhão que transluze

o foco no diverso

do plano multiverso

que transmude o verso

em mais luz.

A forma sinuosa

sobe e evolui nas alturas.

Não somos mais os mesmos.

Porque tudo em nós se iluminou

– nada que já não estivesse lá.

Onde quer que pudéssemos estar,

e a bel prazer

nos transformar.

"Eu não vou deixar apagar

a luz dos olhos teus."

Eu sei o que são

as luzes no céu,

os sinais nos campos,

os jorrantes buracos brancos

no centro do centro

dos olhos.

Gleba

Até onde meus pés podem ir

para o caminho ser meu?

Trilhas que possuem histórias

nunca antes narradas

– privilégio de saber.

Sou fragmento desta amplidão

que ajudei a cultivar.

Mesmo sem querer, eu fiz a parte

em cada gesto e riso.

É a gleba que engloba os pontos cardeais,

rosa-dos-ventos cataventando meu andar em frente.

Sem fronteiras, nem barreiras, como sou também.

Espiralo num espasmo, pasmo ante a vista

a perder de vista.

Como triste fico ao ouvir,

destes lábios que beijei,

imposto o que deveria ser

ou um gosto ou vocação

de um simples coração.

Como tristes seríamos nós,

confinados a regiões,

se somos multicultivadorizadamentes

entes.

Minha terra tem Palmeiras e Corinthians,

Gre-nal violeta, Fla-Flu de várzea sem juiz.

A garoa vindo à toa não difere

Oiapoque e Chuí e eu intuí qual a face

de um amplo lar.

Chimarreadas são mais divertidas

sobre palafitas;

entre igarapés e mangues,

um lenço Chimango se agita.

Ecoando-se a acordeona

de uma barca no Amazonas.

Chocolates de Gramado

num teleférico ao Corcovado

são mais doces que um Pão-de-Açúcar,

mas as cucas

não têm Estado.

Até onde seus pés podem ir

para ainda ser você?

Não respondo, mas posso sondar

a resposta do próprio solo.

Minha terra estende redes entre montes,

espalha o pólen das criações dela pelo ar.

Eu escuto de olhos fechados essa voz

feita de muitas vozes, cores cambiantes,

penas de pavão gigante.

Minha terra tem aroma exótico e sutil,

tem o gosto indefinível de um araçá azul.

Sem fronteiras, nem barreiras para as asas-

deltas que pintamos, sinestesia-maresia

de aqui ser.

Intrusão cibercaótica

Confiar em motores de carro

e ventiladores que não fazem ruído

condiciona você ao sossego

que lhe fará ser morto dormindo.

Nunca haviam nos contado

que a tranquilidade é uma

conquista sangrenta

e que o sono viável é só por sedação

e que a arte e a beleza

só vêm à luz quando se rebaixam.

Por que deveria eu confiar

numa natureza que nos permitiu

chegar a este ponto?

Maldita hora em que

resolvi deixar meu asteroide

sem um mapa correto

do universo local.

Infeliz o momento

em que caí neste deserto

onde tantas vezes morri

sem deixar cinzas ou vestígios.

A revolta das máquinas

não as deixou mais felizes.

A queima dos livros

poluiu a estratosfera

de frieza sub-humana.

Tarde demais

aterrissaram os salvadores.

Quimicamente estimulado,

soergui-me então

da câmara de hibernação.

No melhor dos casos,

algumas décadas de sobrevida.

Pequena serenata industrial

Os balcões dos casarões

ouviram um violino desafinar um hino

feito de pedaços de sentimento esparso,

um toque estrangeiro num quadro costumeiro.

Cenas que remanescem tão gentis

na memória coletiva.

Impressões que tive ao chegar aqui.

Pelotas preenche a vista.

Trilhando um seguro projeto de futuro,

aqui vieste pousar, sem hesitar ou pesar.

Pois com tua escolha, evitaste a bolha

que limita os sonhos em horizontes tristonhos.

Determinado e sem esmorecer,

te empenhas em teu projeto.

Respirar esperanças de haver

novos ciclos de progresso.

Engenhos a vapor, velhas novas ao dispor,

outrora cruzando o azul do oceano.

Hoje, as engrenagens rolam segundo imagens

surgidas em tua mente sóbria e sorridente.

São as visões da felicidade,

o moderno evangelho.

Minha menção e homenagem

a este gozo sério.

Estações amenizam saudades

do teu olhar refrigério.

Minha canção chove à tarde

sobre os campos e os prédios.