A jornada espacial de Al-Erik

I

Etapa caótica.

Câmara astroébria para o volver do pacificador.

Estímulo de jato nebulificador – eus,
nossos eles.
Renasço, ainda! E sempre.

Algo sou.

Ao amanhecer – e de dentro pulsa.

Tu pulsas ao compasso do influxo.

És à toa, mas impossibilitado de desatrelado voar.

Amplio então teus interstícios célebres;

astros em desfile para o vórtice.

Alívio intraósmico – cada qual pacifica

de cada um o mundo.

Câmbio perispermático das novas criogenias
ao som dos cantares de núpcias desiguais.
Os celerados em profusão –
uma invasão.

Nossa canção? Inserida nas cenas terríveis.

Apenas canta: é a tua opção,

como dizes.

Outrora vagávamos divinos...

Mas é novamente mundana a celebração!

As asas biônicas se partem

e partem, perdem-se
por sobre os assombrosos altares reedificados.

Fé branca em cena:

o Asco Supremo. De sobreviver. Aqui.

Nova direção, por favor.

Paralelismo do terror calador.

II

O espaço se amplia ao redor do sentido colorizador.

Arcano comício de seres hipertrofiados:

rodas rasgantes dos olhos jorrantes.

Das vítimas do dogma.

Da desolação da ciência incompleta.

Dos mundos vazios de sentido.

Cadente, vivente irmão...

Informe sofrimento.

Nomias, logias enormes

em nós.

Sem uma seta para libertação.

Muito além do que conseguimos suportar

sem murmúrio.

O espaço – derretem-se as dóceis representações.

Interno – novas noções de calor terreno.

A suprema carência das carícias matinais.

III

Somos os sentimentos vívidos, aperolados.

Somos calores de unidas mãos.

Somos mais irmãos que o parágrafo do decreto.

Seremos reais ao acordo, desperto acerto.

Em meses de sol e fulgor,

em tréguas da máquina dor,

ressurgimos extáticos.

O rito do momento: fragmentos cintilantes

de um paraíso possível.

Ível: glória risível?

IV

A tarja fusível do diadema da criatura suprema

tange o fluir do veneno dialético transubstanciado.

Por isso escoamos.

Voamos impassíveis pelos escombros.

Visitamos os templos mecânicos de outrora

como chuva sobre plantações.

Mas é ainda interno demais,

não faz emocionar o nervo. Palavras brancas.

Brandas viagens alucinatórias em páginas.

O que poderia arrancar do chão

esta geração?

Maniqueísmo da arte destroçando

a vitalidade desenhada pelos inocentes.

Surrealismo maiúsculo perdendo

a identidade decomposta na irrazão de seu ser.

E ainda viajamos sulfúricos;

navegamos em barcos oníricos recortados

no matiz redentor.

Mas a máquina novamente nos traga

e afundamos no olho oco do acaso.

Não raso – me desculpe...

V

Não é cada augúrio um mal ditado,

olhado desde cima com soberba

pré-adâmica sem ancestralidade?

Você tudo tem a ver com isso,

exceto que respira

o que lhe é exterior.

Eu vejo o escoamento de sua intuitividade

sendo rabiscada indiferentemente

às brasas e chispas constantes

das águas quer ardem e corroem

nosso mastaréu de lousa branca.

(Qual a cor da pele de Eva?)

VI

{Mitocôndrias como bolhas-limite

de nebulosas de antimatéria.}

Plêiades incendiadas evanescendo

pela octogésima tarde cíclica de solidão

no luto eterno da poesia solar.

Acasalamento de peixes-lua

à luz de Lúcifer ex-Júpiter.

(A esperança derradeira na aurora estrondosa.)

…..................................................

Minha mão agora é lenta

enquanto meu olhar persiste no vasculhamento

para extrair, assim, beleza do improvável,

mesmo que isso me doa

no órgão da primeira proposta.

(Ainda sou livre pelo lado de dentro

do vulcão gelado.)

VII

O aborto das estrelas

chorando a mágoa expansiva

sobre o cosmonauta

há eras sem coração...

Uma liquefação suspensa

nas membranas-organelas vistosas
da imensa paisagem subpartícula.

É como flui a última lágrima,

calada sem perspectiva.

Calo com um negro afunilar...

Espiralo no silêncio enlutado
do verbo-sacrifício.