Poema comestível IV

Maravilhosamente azul,

a abóbada em escárnio ancião

sobre aquele que conhece a revolução dos astros

e a face dos meteoros,

mas nunca suas causas

– nunca investigadas, nem mesmo suspeitadas,

na desistência da tarefa de encontrar

ou produzir algum sentido

no mundo que se sucede e vibra.

A multidão vibra e corre

para ver o espetáculo do faquir hindu esquálido,

rei-súdito de seu além-mundo,

convidado de honra do banquete invisível

de seu abstrato Ideal.

Imponderavelmente levitado sente-se ele

para além da compreensão das ondas aéreas

e da ressonância do satélite

que propiciam ao mundo da Tecnologia

e do Mercado (livres)

a visão da tão admirada resignação.

Transmissão feita.

E eis que a sedução do vácuo dos desejos

acende-se iluministamente

nos frízeres e nas geladeiras

dos televideociberespectadores.

(Corte para o azul.)

Nada, você não parece mais o mesmo...

Faz tanto tempo desde que nos amamos e brigamos

pela última vez...

Extraíamos de nós ambos

tanto oposição como identificação,

e de cada uma destas,

várias e extraordinárias festas,

onde e quando eu me deliciava

de cair em suas frestas.

Nada, com seu humilde poder

(“ação pela não ação” – era o que você dizia

naquele livrinho poderoso, não?)

você chegava ao cúmulo de me impelir,

metodicamente, a superar você,

para que ainda assim (ou por isso mesmo)

meu amor por você fosse ainda maior,

pela minha agora possível autojustificação...

Nada, meu tudo,

meu belo amante

surdo-mudo.

(Corte para o preto. Estruture na linguagem onírica.)

Questão de interpretação?

Questão de tradução?

Exegese duvidosa?

Ela não poderia agora saber a resposta.

Deixou-se fluir pelo corredor espaçado

como se não tivesse mais os pés.

Mas estava ainda firme na resolução,

a resolução de meio-minuto atrás

– ao menos poderia firmar-se por mais meio-minuto.

A imagem do santo martírio televisionado

ainda estava fixa em sua retina.

A voz da consciência,

em reverência à sabedoria distante,

ardia-lhe o irracional estômago.

(Hahahahahahahahahahahaha)

Ela sabia ou não sabia?

Precisava de uma maior garantia...

Mas agora os espaços se ampliavam (seus sentidos?)

tenebrosa e esperançosamente;

o escuro dos abismos intergalácticos

acusando-a pela desonra esfaimada

do seu ventre.

Acrofagia.

A última utopia.

(...)

E depois da linda sessão de vômitos,

sentamo-nos ao redor dela

com uma expressão dramaticamente melancólica.

Não que às vezes não dê vontade de rir

– ela nos tem proporcionado alegres momentos –,

mas é que esta sensação quase sempre se neutraliza

pelas lembranças que temos então

de nossas vidas passadas...

Os papéis esdrúxulos que encarnamos,

as escolhas estúpidas de que nos alimentamos

e sempre culpando alguém pelo que regurgitamos

através dos milênios.

Regurgitamos hoje os milênios.

Pulverizados em letras em páginas.

Todos nós em um só ser,

todo numa única intenção convulsa.

O grande gigante mártir

defeca o mármore dos trabalhos e dos dias.

Escravos de nossa própria arte –

sempre a mesma recorrência.

Até que enfim nos insurrectemos

com a coragem necessária

para destronar e matar o tempo.

Mil paraísos frutificam

nas páginas utopistas de um Velho Mundo.

Mil delírios me

(Corte!)

E ela então recomeça a comer,

escrava de seu vácuo.

Uma antiga relação de Amor e Ódio.

Eterna retroação do mecanismo.

Atuante invisibilidade

do mecanista.

Quem dera deste ser as pistas

se iluminassem...

Ele retoma o exercício,

inspirando cada vez mais lentamente.

Uma estátua de interior oco

cada vez mais repleta de familiar desconhecido.

Um espectro transparente decola

das fendas dos desertos fumegantes,

carcomidas as estepes.

Derretidas as eternas verdades

dos picos despertados

das planícies submergidas na conflituosa ária.

Interna dor-sabor vomitada

nas fuligens da galáxia.

Deuses subatômicos deslizam

para a morte estetizada.

Mas nada disso tem matéria.