A gula redimida

E chega o momento-quarto-escurecido-tremulante

para lhe arrebatar das nuvens cintilantes da alegria óbvia.

E vem a ardência sem fundo na alma do mundo

do seu estômago espremido.

E vem o gemido.

Espaço sem preenchimento,

grito mudo de socorro impossível.

Sim, a isso eles chamam

“o grande vício subterrâneo”. (O trágico.)

É o frenesi que tremula na aura de fogo

dos fantoches leves de cortiça

que os leva à espera impaciente

pelo brinquedo de açúcar escorrido.

E escorre para dentro das bocas a luz profana

que, por vias oblíquas, intensificará

os futuros orgasmos tonitruantes

das criaturas voláteis esmigalhadoras

de cabeças, membros e troncos frágeis porosos.

Um momento assim,

não isolado, propagado em ondas,

com todos os disfarces de uma original redenção.

Mesmo com as inevitáveis consequências

das overdoses. (As nossas.)

Ao final do período histórico, resta

a possibilidade da compensação.

Aproveitamento do incremento da imaginação.

(Resta saber se a dor vale o investimento.)

Basta, pelo dito,

que este mito seja grito

incrustado em granito sideral.
(Bastando que rimem as verdades engendradas.)