A gula redimida

E chega o momento-quarto-escurecido-tremulante

para lhe arrebatar das nuvens cintilantes da alegria óbvia.

E vem a ardência sem fundo na alma do mundo

do seu estômago espremido.

E vem o gemido.

Espaço sem preenchimento,

grito mudo de socorro impossível.

Sim, a isso eles chamam

“o grande vício subterrâneo”.

É o frenesi que tremula na aura de fogo

dos fantoches leves de cortiça

que os leva à espera impaciente

pelo brinquedo de açúcar escorrido.

E escorre para dentro das bocas a luz profana

que, por vias oblíquas, intensificará

os futuros orgasmos tonitruantes

das criaturas voláteis esmigalhadoras

de cabeças, membros e troncos frágeis porosos.

Um momento assim,

não isolado, propagado em ondas,

com todos os disfarces de uma original redenção.

E todas as inevitáveis consequências.

Ao final do período histórico, resta

a possibilidade da compensação.

Aproveitamento do incremento da imaginação.

(Resta saber se a dor vale o investimento.)

Basta, pelo dito,

que este mito seja grito

incrustado em granito sideral.
(Bastando que rimem as nossas verdades.)