Cascalho(s)

Pegadas úmidas na areia lisa

não têm vida, ainda assim morem;

conchas tímidas me escapam por entre os dedos dos pés,

um pensamento escapa pela boca e voa.

Um avião não bate as asas,

mas logo desaparece acima do horizonte.

Num pé-de-vento estrangeiro,

pétalas de dente-de-leão se deixam levar.

Assim deixo-me fluir.

Nada explica

o que germina na inconsciência,

o que está em mim

sem ter sido ali por mim colocado,

o que me observa

onde quer que eu olhe.

Pare de me olhar!

Por acaso tem você domínio sobre o desconhecido?

Por acaso pode você juntar

o todo que se fragmentou?

São fragmentos de rocha

que rolam indiferentes,

deslizando sob os pés da Musa

em seu penhasco à beira-mar.

Um segundo, um soluço trancado

e jaz entre a espuma

um receptáculo de dor e prazer.

Justamente quan

Era uma vez um pai.

Era uma vez uma mãe.

Duas irmãs dormindo e sonhando...

Cascatas de ouro e outras imagens familiares

de sua intimidade adormecida,

sucessivas no cinema da transcendentalidade.

Tijolos tão firmes, vermelhos, precisos,

agora desabam num país vizinho.

É palpável, rigorosa a associação,

mesmo na difusa visibilidade

das superfícies.

Em algum lugar eu durmo.

E a esperança não pensa,

não sonha,

não crê.

Ela é apenas: pura concretização.

Nuvens de quilômetros de extensão

não pairam mais altas

que sua linda inocência caricata.

Mas não há caricatura,

não há poesia,

não há livro,

não há leitor

e nada a ser apreciado,

além destas vislumbradas possibilidades.

(Aliás, todas.)

Voa com a tarde a sensação de movimento.

Um jovem pescador sentado nas pedras do cais.

Seu braço musculoso e úmido

é real como seu sorriso.

Real é um corpo que anda,

real é um corpo que nada,

real é um corpo que sente,

real como tudo que amo.

Conforto indizível, fluir azul-corante.

Suavidade plástica ondulante.

Crianças brincam dentro da piscina.

Um asteroide se divide em três partes.
Em algum lugar eu choro.