Meus dias absurdos
cheiram como noites,
trevosas noites enlutadas de outono
em que os ecos da civilização,
outrora tão familiar,
simiescamente escarnecem
do símio nu e doente
que tolamente insiste
em bater na sua porta,
à espera de um certo ato de compreensão
tão longamente necessitado,
para tranquilo poder deitar a cabeça
no tosco travesseiro
da inconstância dos dias.
da inconstância dos dias.
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