Tecnologia & Terror

I – As Alturas

Na gravidade nula sentem-se frágeis,

girando sobre seu próprio peso morto,

aguardando pela bomba do terror

externo, eterno, histórico.

Fagulhas de gelo queimador.

Fim dos grandes lagartos e de seu reinado.

O final previsível da história de ninar escatológica,

o grito primal entre os dentes partidos do tempo.

Tudo visto em retrospecto

em folheios de uma enciclopédia mutante.

Ilusão de ser distante...

Distantes estas explosões,

cintilando e fervilhando na vasta curvatura azul,

vistas daqui de cima como pequenos estouros de espoleta

jogadas por crianças.

“Sim, certamente estaremos protegidos aqui.

O anexo incólume deste mundinho em órbita.

Temos víveres, agasalho

e até um escurinho confortador, pra quando preciso.

Pode-se até sonhar, veja só!

É químico o nosso gozar.”

Mas não o é a maldição.

A fria tecnologia inimiga tem a última palavra.

O calor de nossos corpos vivos nos denuncia

à minúscula sonda infiltrada

e o pesadelo recomeça.

“O que é em cima

corresponde ao que é embaixo”

II – A Crosta

Campinas férteis chamuscadas,

campos de força colapsados

e pensamentos autoconduzidos

que fazem congestionar, entupir

os dutos de salvação.

sangue explode animal

dor golpeado gritar

mau morra morteiro fugir

maligno sofra corro pedaços

caindo na terra. Renúncia às esperanças.

O destino em nossos punhos.

Os punhos arrancados, no chão.

No chão, os pulsos jorram.

Uma terra onde não germinam argumentos.

A torrente maligna nos leva

na embarcação férrea e condenada à fundura.

Condenado é o grito e o pranto das almas,

na prensa-pressão que esmaga a calma fugaz

e faz jorrar, esguichar as lágrimas

das crianças perdidas.

Veja como os pequeninos se dilaceram...

O ódio febril ante à constatação

de que o inimigo ainda pode respirar...

dando sucessão

ao ódio pelo fato de o inimigo não mais respirar

e a tortura acabar

cedo demais.

Mas, eis que nos ares,

dos ares precipitam-se brinquedos

que cobrem nossos escombros.

Luzidios bonequinhos desmembrados...

(O controle em ignoradas mãos.)

Mesmo em sonhos,

mesmo em sonhos não conseguimos nos desviar

das visões.

Com uma corda no pescoço

e um grilhão nos tornozelos,

afundamos agora no revolto mar de sangue

para lá ouvirmos os gritos dos fantasmas submersos,

convulsionando-se em inenarrável agonia.

O horror plasmado em nossas mentes.

O requinte das novas torturas do Espírito.

III – A Compreensão

Muito mais submerso,

menos percebido

e nem mesmo despertador de horror nestas horas

é o caráter do lixo vislumbrado

entrelaçado ao lodo milenar.

O montante das parafernálias tecnológicas

acumuladas com o suceder das gerações.
Resíduos-vestígios de formigas pensantes
que já marcharam sobre a terra.

Em marcha trôpega seguem os farrapos vivos

não contabilizados, mas monitorados

pela sombra de uma fantasia iluminista.

Corroendo vias respiratórias e intravenosas

prosseguem cada uma das nanounidades assassinas

minuciosamente projetadas nos institutos

ocultos aos nossos instintos otimistas.

No fim, tudo ao lodo.

Pó, ferrugem,

vanitude até mesmo das singelas bênçãos

obtidas no curso deste desenvolvimento febril.

Indescritível precisão

desta compreensão horrenda...

(...palavras jamais precisas...)

(...sensações tão insuportavelmente nítidas...)

...medo em cor.

Calcule o gosto da dor.

Mensure esta nossa separação.

Coloque em tabela,

em gráfico,

decodifique às sensibilidades remanescentes.

Uma mensagem singular

em onda de rádio multidirecional.

Um imenso, colossal,

uníssono apelo coletivo, um berro

de bilhões de gargantas

direcionado ao escuro profundo

do espaço cósmico.

“O que é embaixo

corresponde ao que é em cima”

IV – O Decaimento

No vácuo sentem-se fracos,

depois espremidos,

por fim exterminados

para dentro do grande silêncio estrelado.

Os poucos aterrorizados tripulantes

ainda se esgueiram

por entre os jatos de plasma corrosivo.

Nada reminiscente

dos antigos atos de missão suicida

daqueles que agora não mais ousam aparecer

em pessoa.

Sem rosto. Sem alma.

Sem pessoa – obstinados autômatos.

Ainda no display,

uma visão em retrospecto

de um sonho fugaz de civilização.

Nenhuma prospecção.

Diante das vistas dos filhos das trevas,

o magnífico semblante

da totalidade dos arquivos cuidadosamente preservados.

O último refúgio

das últimas refugiadas memórias.

A antevisão do ato final

do morticínio

da Razão Iluminada.

Grandioso parricídio.

Agora, talvez um simples lampejo de espoleta traquinas

para as vistas de algum olho surreal

das profundezas das trevas cósmicas

geladas e estéreis

e incapazes de responder a qualquer berro uníssono.

Incandescendo ao baixar à atmosfera,

a carcaça da biblioteca orbital

projeta-se como uma estrela cadente
sobre o imenso deserto.